É muito fácil reclamar enquanto você fica no sofá, confortável demais pra levantar.
Assiste a novela, o futebol e o faustão, e depois vai no facebook falar mal da nação.
Porquê não assiste a TV Câmara, a TV Senado e não lê a Constituição?
O brasileiro ainda é muito torcedor e pouco cidadão...
E eu não sou exceção:
Pra frente Mengão! Vai Mengão!
Só que não.

Diábologo

- Realidade...? Vamos falar de alguma coisa menos absurda, não?
- Ora, vamos, há de se falar dela mais cedo ou mais tarde.
- Não, não. Nego-me a despender minhas sílabas com algo tão estapafúrdio.
- Nem um pouco modesto quanto ao valor de suas sílabas... São elas reais?
- Mais do que as suas!
- Ora, vamos...
- Quê?
- Dialoguemos como adultos.
- Adultos não têm a menor graça, por que hei de imitá-los?
- Você se acha real?
- Já disse que não tenho interesse no assunto.
- Mas já começamos - há pouco me disse que suas sílabas são mais reais que as minhas.
- Fazem mais sentido!
- Então, ser real é fazer sentido?
- Não, ser real é ser do rei!
- Faz sentido.
- Aceitei sua provocação.
- Eu sei, continue.
- Se cair a coroa, porém, acaba a realidade!
- Então você acha que a realidade é mutável?
- Forjável!
- E quem é o ferreiro?
- Cada cabeça é!
- E o ferro?
- As memórias são de ferro.
- Concordo, enferrujam com o tempo...
- E são moldadas no calor da alma e pelas mãos do desejo de cada ferreiro-cabeça.
- Creio que entendi seu ponto.
- Duvido muito...
- Por quê?
- Não tenho ponto, tenho vírgulas! Nada em mim termina, tudo sempre continua, , ,

Mestres da Guerra

"Senhores Da Guerra"

Bob Dylan

Venham seus senhores da guerra

Vocês que constroem as grandes armas

Vocês que constroem os aviões da morte

Vocês que constroem todas as bombas

Vocês que se escondem atrás das paredes

Vocês que se escondem atrás das mesas

Eu só quero que vocês saibam

Que eu enxergo através de suas mascaras

Vocês que nunca fizeram nada

A não ser criar para destruir

Vocês brincam com meu mundo

Como se fosse seu brinquedinho

Vocês colocam uma arma em minha mão

E se escondem da minha vista

E viram e fogem

Quando as rajadas de balas voam

Como Judas do passado

Vocês mentem e enganam

Uma guerra mundial pode ser vencida

Você quer que eu acredite

Mas eu enxergo através de seus olhos

E eu enxergo através de sua mente

Como enxergo através da água

Que escorre pelo meu ralo

Vocês apertam os gatilhos

Para os outros atirarem

Então vocês se afastam e assistem

Enquanto a contagem dos mortos aumenta

Vocês se escondem em suas mansões

Enquanto o sangue dos jovens

Escorre dos seus corpos

E se perde na lama

Vocês jogaram o pior dos medos

Que possa ser lançado

Medo de trazer crianças

Para o mundo

Por ameaçarem meu filho

Ainda por nascer e sem nome

Vocês não valem o sangue

Que corre pelas suas veias

O quanto que eu sei

Para falar fora de hora?

Vocês podem dizer que sou jovem

Vocês podem dizer que sou inculto

Mas há uma coisa que eu sei

Embora eu seja mais novo que vocês

Nem Jesus jamais

Perdoaria o que vocês fazem

Deixa eu lhes fazer uma pergunta

Seu dinheiro é tão bom assim?

Poderia comprar seu perdão?

Vocês acham que poderia?

Acho que irão descobrir

Quando sua morte os encontrar

Nem todo o seu dinheiro

Poderá comprar sua alma de volta

E eu espero que vocês morram

E sua morte logo virá

Seguirei seu caixão

Na tarde pálida

E assistirei vocês serem abaixados

Para seu leito de morte

E ficarei de pé sob seu túmulo

Até ter certeza de que estão mortos

Olhos nos olhos

Foto: Pete Oxford

Valor

fonte: www.oeco.com.br

Nave Mãe

fonte: www.oeco.com.br

O rio, a mulher e os monges

Dois monges budistas estavam viajando, um era um monge senior e  o outro um monge junior. Durante a viagem eles se aproximaram de um rio revolto. Às margens estava uma jovem mulher, claramente preocupada em como faria para chegar do outro lado.

O monge junior passou direto pela moça e atravessou o rio. 
O monge senior ajudou a mulher, carregando-a até a outra margem do rio, onde a deixou. Então os monges continuaram sua viagem.

Ao longo da viagem, o monge senior percebeu alguma preocupação na mente do monge junior e perguntou o que estava acontecendo. 
O monge junior disse, 
"Como você pôde carregá-la daquele jeito? Você sabe que nós não podemos tocar em mulheres, é contra nosso modo de vida". 
Então o monge senior respondeu, 
"Eu deixei a mulher na margem do rio lá atrás, bem longe daqui, porque você a continua carregando?" 


Autor desconhecido.

Celuloverdose

"Árvores são poemas que a terra escreve para o céu. 

Nós as derrubamos e as transformamos em papel para registrar todo nosso vazio."

Khalil Gibran

Subir (Adultos, crianças e escadas)

- Criança bêbada, desça já daí, essa escada é para adultos subirem, apenas.
A criança, que não estava bêbada, mas estava viva, sabia ouvir mas não podia entender. Continuou subindo.
O homem chegou mais perto e falou mais alto:
- Criança bêbada, desça já daí, essa escada é para adultos subirem, apenas. Você irá cair e morrer!
A criança, que não estava bêbada, mas estava viva, sabia ouvir mas não podia obedecer.
O homem insistiu, desta vez aos berros:
- Criança bêbada, desça já daí, essa escada é para adultos subirem, apenas. Você irá cair e morrer! Entendeu? Você irá cair e morrer! Desça já daí! Obedeça!

Sem resposta.

O homem, então, fez cumprir sua ordem: derrubou a escada com um empurrão.
- Obedeça!
A escada - a enorme escada - obedeceu, balançou, perdeu o equilíbrio e começou a se inclinar, como se estivesse com sono e quisesse dormir um pouco, deitada, estirada no chão.
A escada caiu.
- Rá! - exclamou o homem, sentindo algo parecido com o que se sente quando se mata uma mosca insolente e insuportavelmente ágil, ou quando se derruba uma criança teimosa de uma escada muito alta.

Silêncio. Nenhum 'aaaaahhh!' nem 'ai!' nem 'ui!'

Percorreu todo o comprimento da escada, estirada no chão. Nenhuma criança.
- Como...?
O homem, então, olhou para cima, como se quisesse ver se iria chover. Talvez houvessem nuvens carregadas. Seria bom se chovesse, mas só quando já estivesse em casa, sob seu teto protetor.
Não viu nuvem alguma. Viu outra coisa.
- Cooomo?!
O homem abriu a boca como se abre a boca quando se vê uma deusa, ou uma mulher tão linda quanto uma deusa, despir-se no meio da lua sem qualquer pudor, ou quando se vê uma criança no céu, subindo uma escada invisível, feita de sonho ou de fé.

Ilustração por Anderson Lima

Wild Eyes

A Comunidade

O pensador

"Ele é um pensador: isto é, ele sabe como ver as coisas de modo mais simples do que são".

Friedrich Wilhelm Nietzsche,
Gaia Ciência, p. 170, Cia das Letras